O ócio apaixonante das horas vazias, esquecido da pressa, se demora.
É um fim de tarde preguiçoso, dentro do seu mundo - Aconchego.
Lá fora tudo passa: as pessoas, o tempo, afazeres que não são seus.
O doce deleite do olhar repousado sobre o nada, pura contemplação...
Estado letárgico e sonolento, desprogramado para agir.
Foi-se o "animus movendi", deitou-se o ímpeto.
A crônica da derrota anunciada paira sobre as nossas cabeças,
E mesmo não sendo uma surpresa,
Todo domingo é traído pela segunda-feira.
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