Libriana com ascendente em sagitário, Maria é das Letras. Ora Maria bonita, ora Maria Madalena. Dramática e cinematográfica, às vezes, acredita que o enredo da sua vida saiu de uma novela mexicana.
Estamos tão desesperados e tão preparados para um grande encontro, que não percebemos que o grande momento vem a passos lentos. Ao menor sinal de comprometimento, a paixão de farinha lactea vira mingau.
Na vida, a morte não é o único momento de luto. No fluxo orgânico de vitórias e derrotas, medos e angústias, a montanha russa passa por túneis. Tenho passado o tempo meio aterrorizada, com medo de abraçar as pessoas pelos ombros, de perder o tato, de não olhar dentro dos olhos, de esquecer a receita do bolo de cenoura.
Você tem o mapa com todas as rotas traçadas, você tem metas claras em mente e você tem a coragem para seguir viagem. O que poderia dar errado a não ser tudo?
Quando me dei conta de que isso não era um jogo, apesar de se parecer muito com a dança das cadeiras, a pergunta mor que me sobreveio foi: O que fazemos com a vida enquanto a temos nas mãos? A sequência egocêntrica foi lógica: A morte existe, logo eu vou morrer.
Tem dia que escrever um texto é um parto. Fico de cócoras, ando pela casa, medito, faço uma posição de yoga, faço dança da chuva, dança do acasalamento e nada de palavra nenhuma sair.
É claro que temos bons amigos, não há nada de errado com a companhia deles, nem com os amores efêmeros. É que, às vezes, fica difícil competir, somos mesmo, um belo par de pernas.
Se o outro não está mais para servir a bomba de endorfina, descartamos. Fazemos dos nossos parceiros traficantes do bem estar. Afinal, de que adianta um garçom com a bandeja vazia?
